О семнадцатых страничках

Сегодня, пока ехала в метро, я начала читать одну книгу, которую взяла в библиотеке. Дойдя до семнадцатой страницы мне захотелось улыбнуться, и вспомнить начальную школу. Это было маленькое и трогательное двухэтажное здание, тогда казавшееся, конечно же, огромным и пугающим, затерявшееся где-то в глубине двора многоэтажек Ессентуков. Их тогда так и называли, семиэтажки. Скажешь «за семиэтажкой» любому жителю города и сразу становилось понятно, где это. Наверное, и до сих пор понятно. Почему-то одним из хорошо запомнившихся моментов моей учёбы в начальной школе было то, что я как-то сидела после уроков в библиотеке и штамповала книги. А то ли это была какая-то обязанность,типа рисования стенгазеты, то ли наказание за что-то, я не помню. Второй вариант, кстати, наиболее вероятен, учитывая трудность монотонной работы для непоседливой девочки. Но вот сам факт запомнился мне очень хорошо. Мне было 8 или 9 лет, я помню, что сидела там одна и ставила штампы на книгах, их нужно было ставить в каждой строго на определённой странице. На всю жизнь запомнила на какой. И хоть работа была скучной, мне всё равно было очень уютно и хорошо, в окно светило солнце, где-то в другом конце зала возилась Юлька со своим заданием и скоро за нами должны были прийти либо её, либо мои родители. Я как сейчас помню запах сосисок в тесте, тянувшийся из столовой в коридоре, который вёл в библиотеку. Сменились года, сменилось место моей жизни, только вот традиции в библиотеках не поменялись, равно как и моя любовь к книгам. И до чего же чудесно вот так вот в один момент открыть книгу и наткнуться на штамп. На штамп на той самой, семнадцатой странице. Как будто взять и, идя по улице, просто наткнуться на своё детство.